voy a apurarme a llorar que después quiero reír.
y si no llego hasta lo último de mí, no se si podré zafar a llorarme todo un mar que empiece y termine gris.
y que llueva y moje todo lo demás desde le principio hasta mí.
no pasa nada, solo que, con total impunidad, hoy la muerte merodea una vez más con toda su estupidez.
te prometo que después la fiesta va a ser más grande que esta tristeza.
¡no! no me vas a desangrar ni a desarmar, yo te voy a terminar antes que vos a mí.
lo peor del dolor es su quietud.
gano si me muevo.
debería creer en algo,
no se me ocurre nada y Dios está ocupado tapando las mentiras de la iglesia.
no se me ocurre nada salvo:
—Pugliese, Pugliese decile al Gaucho Gil que le diga a Pachamama que le diga a Santa Rosa que pase volando y limpie todo esto de una vez.
yo conocí al hombre que paró tormentas de pechito.
el año que Santa Rosa no pasó, adiviná quién la frenó.