30 de junio de 2018

Intercambio.

Te fuiste. Yo te creí cuando me prometiste que te ibas a quedar, igual te fuiste. Me quedaron algunas cosas sin decirte, y ya no tiene sentido que te las diga, porque no estás. Debería escribirlas en un papel, y después prenderlo fuego. Una vez escuché que las palabras que se queman, ya no duelen tanto. Lástima, cuando te fuiste, te llevaste mis ganas de escribir.
Cosa curiosa, yo escribo más y mejor cuando estoy triste. Pero esta vez no. Creo que fuiste la primera persona que amé. En un futuro le voy a decir a alguien: Una vez quise tanto a una persona que me robó las ganas de escribir y no la denuncié en ningún lado.
Me hubiera gustado que me robaras el desorden, sin ofender. Mi casa es cada día más una cosa que una casa. No duermo mucho pero cuando lo hago no me quiero despertar. No tengo ganas de levantarme y esquivar esos infinitos montones de objetos, papeles y ropa, que desparramó alguna parte de mí que yo no considero mi persona. ¿Alguna vez te pasó de no reconocerte? 
Mi mamá dice que tengo los ojos tristes, y que no le gusta verme con los ojos así. A mí tampoco me gustan mis ojos tristes, mamá. Tampoco me gustan mis rodillas, que no están tristes, por suerte (o eso creo). No me gustan porque se ahuecan, pero las tengo así y no me quejo. Y así tengo los ojos, tristes, y me los banco. Yo no te sé mentir la mirada. Mi mamá sí sabe mentir y yo sospecho que en parte por eso me reta los ojos. Como si sus palabras escondieran: ¡Ay, nena! Todos estamos tristes, pero hay que aprender a disimular.
Te fuiste. Yo te creí cuando me prometiste que te ibas a quedar, igual te fuiste. Te envidio en el fondo. ¿Sabés la cantidad de veces que me quise ir de mí? Ojalá pudiera. Ojalá pudiera ahora. 
Mi profesor de ukelele dice que soy buena con la música, y todas las semanas me pregunta ¿practicaste? y yo le digo que obvio, y omito el "para no pensar en otra cosa, para no pensar". Me duelen los dedos de practicar ukelele, me duelen casi tanto como escuchar el único audio que guardé tuyo. Yo sé que tengo que borrarlo, pero no puedo, porque tiene tu risa y cuatro palabras que juntas forman una oración tan hermosa que me dan ganas de irte a buscar corriendo para gritarte en la cara que nunca te las voy a devolver, así no se las podés decir a nadie nunca más. Vos también tenés palabras mías que no le voy a poder decir a nadie nunca más, y me parece injusto, pero te perdono. Te perdono, también, que no te importe.
Te fuiste. Yo te creí cuando me prometiste que te ibas a quedar, igual te fuiste. Mi analista dice que está de acuerdo con que te hayas ido. Él siempre está de acuerdo con las decisiones que otros toman, y me cuestiona las mías. Creo que debería empezar a decirle a todos los que conozco: Le debés plata a mi analista, en mis sesiones te da la razón a vos.

Te extraño.
Y me extraño un montón a mí, antes de vos.
Devolveme las ganas de escribir, mi amor.
Te doy a cambio tu risa y las cuatro palabras. 
Devolveme las ganas de vivir, mi amor.
Tomá tu risa, usala un montón.
Las cuatro palabras guardalas para cuando conozcas a alguien que te dé unas ganas de quedarte que no entren en el mundo:
"Te amo, princesa hermosa". 

Y quedamos a mano.

Adaptación del texto "Intercambio" de Magalí Tajes.

1 de junio de 2018

Finales


No entiendo muy bien qué hago sentada frente a frente una vez más, espero que sea la última. Me pedís que te de explicaciones y ya no se qué más decirte. No tengo más ánimos de hablarte, decirte las cosas ¿Para qué? Si todo se termina acá, si nada va a cambiar. ¿Para qué gastar tiempo en decirte (una vez más) lo que ya te dije?

No, no quiero seguir más. Si, si intenté ir al campamento de la mejor manera. No, no me subí al tren negada. Si, si intenté pasar bien los días. Y ahí está mi enojo, el Museo de la Pachamama y Las Ruinas las disfruté a más no poder, sentía que explotaba de alegría. Entonces ¿Cómo es posible que me hayan visto con cara de orto? ¿Cómo es posible que los haya molestado? Si yo estaba bien, me sentía bien. Me estaba esforzando por pasarla bien y lo estaba logrando. Entonces ¿Por qué dicen que no lo hice? Hice un esfuerzo increíble, lo intenté y lo logré. ¿Qué más tenía que hacer para que lo vean ustedes también? Valen, Guada y Mik tuvieron días enteros con cara de culo y nadie les dijo nada. Nadie, eh. ¿Qué hice yo para que me lo remarquen todo el tiempo? Decime, explicame, cómo tener ganas de seguir bien después de haberlo intentado y haberlo logrado (porque yo estaba bien) si cada dos segundos te dicen enojados que no estaba bien realmente, que estaba con cara de culo, que molestaban mis contestaciones, que no me esforce lo suficiente. Explicame vos, después de que te pisotean tanto como poder seguir estando bien. Me sacaron las ganas de todo, me salí de mi misma y dejé que las horas pasen. Fue un alivio ver a mi viejo esperandome y me largue a llorar y lo único que podía pensar era "se terminó, se terminó todo, llegaste a casa". Y el abrazo con él fue increible, fue reconfortante.

Decís que hiciste todo para que esté bien. Pero hiciste todo obligado, no porque te nació a vos. Lo hiciste porque tu novia estaba mal, porque era tu deber como pareja. Y esas cosas se notan, Doni, más cuando esta situación ya la vivimos antes. Te ibas con las pibas y estabas perfecto, se te escuchaba la carcajada. Después te sentabas conmigo y ponias cara de perro mojado, voz de pobrecito. Y levantabas la vista, molestabas a mik con la mano y te reias normal, como si nada. ¿Tan rápido cambias? Tu carcajada se notaba muy real como para que la estés fingiendo, por descarte estabas fingiendo estar mal. Te obligabas a proponerme juegos, a sacar tema de conversación. Explicame como tener ganas de hablarte o jugar con vos cuando se nota que te estas obligando a eso. Me sentía una basura, quería estar con vos, pero con vos el real, no con el que finge todo. Quería estar con el que se reía a carcajadas entre los andenes, no el que miraba y me fingía una sonrisa. Quería estar con mi novio, no con el que me obligó durante dos meses a encajar en un lugar donde no encajaba. Intenté encajar, intenté integrarme y no pude. ¿Cuál era tu necesidad de recordarmelo cada dos segundos, de exigirmelo? Me forjabas a algo que no podía justificándolo que hace un par de meses si podía. Bueno, dejá de mirar meses atrás y mirá ahora, mirá mi realidad, no puedo. No sé cómo hice antes, ahora no puedo. Y lo intenté, lo intenté un montón de veces, porque es hermoso ver las cosas que el scoutismo les genera a ustedes y yo también quería ser parte de eso y sin embargo no pude. Todos los dias que venías a hablar conmigo y a intentar hacerme reflexionar me recordabas eso, me refregabas en la cara que no podía. Me sentí humillada, Doni, y la humillación vino principalmente de vos. 
Te miro y veo a la persona que me dijo "Dale, vamos a tener unas vacaciones como pareja" y después te veo enojado diciendo "Esto no son vacaciones". Te miro y veo la cantidad de veces que te necesitaba y preferiste cualquier cosa antes que a mi: la comunidad, el campamento, a Guada. Me dejaste sola tantas veces en dos meses que me cerré y aprendí a cuidarme a mi misma, dejé de necesitarte, te solté la mano.


 En el tren venías a estar conmigo porque "no querías dejarme sola", ya lo habías hecho antes tantas veces que aprendí a estar sola, en ese momento ya no quería que vengas,  y menos quería que vengas a fingir que querías acompañarme

No puedo seguir con vos después de que me hayas representado en un agujero negro; tu exigencia era "Volvé a ser una estrella". Mi exigencia es: salí de tu burbuja y mira lo que le hicieron a esa estrella. La cantidad de sábados que iba y sentía que molestaba, porque entraba al krall y tenía la mirada de odio de Mik. Odio por haber ganado una progresión. La cantidad de veces que me escondía en el baño porque sentía que molestaba. Y la cantidad de sábados que me iba llorando porque me sentía una basura. Ni hablar de la humillación que sentí con Guada y cuando se juntaron, que mi novio me lo ocultó, y cuando me puse mal por eso tuvo el tupé de enojarse él y dejarme sola.
No quería ir más al grupo y sin embargo mi novio me puso presión para que vaya y después se justificó diciendo "Lo elegiste vos, vos quisiste". No, yo no quise eso. Yo quise las cosas que mi novio me dibujó, los castillos en el aire que me armó, quise todo lo que se rompió adelante de mis ojos cuando llegamos a Tucumán. Porque hasta ahí estaba alegre, hasta ahí realmente quería estar ahí. Pero cuando bajamos y empezaron las boludeadas de mi novio, cuando llegamos y empezaron los "Ay Dona" de Guada, las miradas incómodas de Mik y Valen, ahí los castillos cayeron a la tierra y se transformaron en otra cosa distinta. Ahí quise irme y quise llegar a mi casa después de un sábado de scout y esperar a que mi mamá llegue para que me abrace y me deje llorar en su hombro. Y la tenía lejos. La tenía a 9 días y 32 horas de viaje. Lo único que tenía en Tucumán era a mi novio defendiendo a la comunidad, demostrandome que yo realmente molestaba ahi. Estaba a un paso de preguntarme "¿ Y para qué viniste?". Y encima estoy dudando si eso no me lo preguntó porque estoy casi segura que si.

En un intento desesperado invoqué a la Pachamama para que me acompañe. Y funcionó, porque después de eso vinieron los días que disfruté al máximo. Pero de repente vino la patada en forma de "Dejá de estar con cara de culo, ponele mas onda". ¿Cómo? Si yo estaba bien. ¿Cómo no lo vieron? ¿Cómo fue eso? Y sentí que entonces molestaba que este bien. Y trataba de disfrutar por lo bajo, sin reírme tanto porque quizás eso molestaba, sin estar tan seria porque eso también molestaba, sin disfrutar tanto el paisaje con mi novio por si eso molestaba, sin quejarme porque eso seguro molestaba, pero ojo, no vaya a festejar que dormí bien porque eso también molestaba. Y así me pasé Cafayate. Cuidándome de no molestar y que al final molestó igual.

Y veía a todos disfrutando sin problemas y yo estaba ahí, preocupándome de no mover mal un pie porque ya era para un drama terrible.

Estaba indispuesta, me dolía la panza y toda la concha, te lo digo así para que lo entiendas. Doce toallitas gasté en veinticuatro horas, doce toallitas llenas. Eso no es normal. Y eso viene acompañado de dolor. Fui con vos al Banco porque no quería quedarme con la comunidad por si molestaba, estaba segura que te iba a molestar menos a vos. Pensé en quedarme en el hostel pero sabía que eso no era posible porque "Somos una comunidad y de menstruar, menstruamos todas". Esas fueron las palabras de la vieja con sesenta años, que hace quince que no menstrúa. No importaba haber gastado doce toallitas y haberme doblado del dolor; menstruar, menstruamos todas. No era tan grave, no podía estar con cara de culo ni necesitar mimos de mi pareja, no podía sentir, molestaba que sienta, que respire, que me exprese, que esté ahí molestaba. Y ahí fue cuando exploté y decidí apagarme. Morirme un poquito más. Ya no hablaba, no contestaba, no miraba, no escuchaba, caminaba si caminaban, paraba si paraban. Lo único que hice fue esperar a que pase el tiempo para llegar a mi casa. Me empastillé los últimos dos días para molestar un poco menos y para que el tiempo pase más rápido.
Y a la vez tenía a mi novio reprochándome que no lo intenté, que no hice. Te posicionaste del lado de la comunidad y de ahí me escupías, y cuando la comunidad se distraía un poquito venías, me dabas dos besos y me decías te amo. Pero después cruzabas rápido la vereda, no vaya a ser que te vean estando conmigo.

Y para cerrar, te aclaro que la cantidad de veces que hablé de la comunidad también te incluyen, digo, por si todavía querés preguntarme "¿Y yo también?". Si Doni, vos también.

Si(nti)endo

Todavía no entiendo como podes no estar ahí cuando el otro está enfrente tuyo, desarmado y frágil.
Yo no sé no poner mi 100% cuando amo, cuando río, cuando sufro. 
Apuesto todas mis cartas a cada mínima posibilidad de felicidad, no espero como una idiota a que cada casualidad llegue a ser destino.
Yo no sé conocer a alguien y no ver lo mejor que puede llegar a ser.
Sueño alto, vuelo. 
Decime loca, y tal vez lo estoy; pero no sé besar sin ganas, no sé no involucrarme con lo que estoy viviendo. Estoy con el alma donde está mi cuerpo.
Me gusta exprimir cada momento, me gusta dejar en cada lugar un recuerdo, me gusta pensar en el pasado y saber que fui mi versión más real, que me aferré todo lo que pude a cada emoción, que le di una oportunidad real a cada persona de ser parte de mi alegría, y que disfruté a tope cada sensación. 
No puedo entender al que no se involucra con cada instante, al que no abraza al otro con el corazón, y no quiere a las personas como si eso fuera a salvarnos del mundo.
Estoy lastimada como nadie, pero sé que ser así es lo que algún dia también me va a reconstruir; el día en el que mire para atrás  y sepa bien que no me quedó absolutamente nada por vivir o por sentir.


Adaptación del texto "Locura" de Sol Iannaci

Esperanza

Esperanza viene de esperar, dice el diccionario. Y no sé qué estoy esperando. No sé que hace toda esta esperanza (que intento convencerme de que no tengo) acá conmigo. No sé como asesinarla, como gritarle que se vaya de una vez, que realmente está perdiendo su tiempo. Es que sé que ella sabe que no existe ninguna chance de que algo salga como deseo, pero sigue acá pegada a mi, me hace soñar imposibles, me hace pedirle a cada vela y a cada pestaña caída que las cosas puedan ser como me encantarían. Estoy empezando a pensar en que es una caprichosa que no puede asumir que por acá perdió toda su autoridad, porque no hay forma lógica de que suceda lo que anhelo. Eso es, una malcriada, una idiota que me tiene de rehén y no me deja dejar de pensarte aunque es lo único que quiero. Y cuando me distraigo, cuando dejo por tan solo un instante de convencerme de que somos inconcebibles, aparece, y me encuentro de nuevo sonriéndole a una ilusión, a algo ficticio, irreal, a algo que jamás va a pasar.
Entonces la echo de nuevo, le tiro con tu ausencia, la golpeo con tu indiferencia, y a veces un poquito la logro lastimar. Pero debe ser un gato, debe tener siete vidas, o quizás más. Porque te lo juro, intenté con cada pensamiento más oscuro, la traté de ahogar con las llamadas tuyas que no recibo, disparar con tu distancia, pero sigue respirando, y cada madrugada cuando me canso de hacerme la fuerte y de luchar en su contra, me encuentro a mi misma abrazada a ella, mientras te esperamos juntas.

Sé que no vas a venir, te lo juro.

Pero... ¿Cuánto falta para que vengas?

Sol Iannaci

E s c r i b i r

La escritura es mi nueva mejor amiga, escribo para expresarme y para contar mi día a día. El papel es más paciente que las personas. No juzga, no discrimina, no interrumpe, no minimiza. Solo escucha. La escritura es abstracta y me da la libertad de darle la forma que desee. Y yo deseo darle el personaje de amiga para que se ponga feliz conmigo, me abrace, reciba mis lagrimas y no me deje sola nunca. La escritura es mi compañera, ¡Sororidad hermana!.

18 años

Tengo 18 años y cada día que pasa me siento más chiquita.

Le tengo miedo a la oscuridad, a las tormentas eléctricas y a quedarme sola.

La oscuridad es un monstruo que me puede comer entera. No tiene forma de carne y hueso, sino que es más bien un ente.
A veces se mete en mi cuerpo y pinta de negro todo mi interior.
Otras veces me rodea por completo y forma una nube espesa que no me deja respirar.

A veces la oscuridad y la soledad me dan tanto miedo que siento que son lo único que tengo.

A veces me paso noches enteras llorando en mi cama.

Rodeada de oscuridad, silencio y soledad.

Lloro junto a mis tres monstruos.

Personificarlos me hace pensar que en realidad tan sola no estoy.

Estoy con elles.

Me siento tan sola que, con 18 años, sigo teniendo amigos imaginarios, y todavía sigo viendo el mundo como monstruos, hadas, brujas y príncipes.

Mis amigos aparecen todo el tiempo y muy pocas veces me dejan sola. Son muchos y muy distintos entre si.

Con ellos puedo
Hablar
Reír
Jugar
Disfrutar
Festejar
Pensar
Escuchar

También puedo
Enojarme
Llorar
Y gritarles.

Ellos no se enojan, no juzgan, saben escuchar y entender.

Me dicen las cosas despacio, sin herirme, no me ocultan nada. Saben cómo marcarme cuando me equivoco para que no vuelva a meter la pata y pueda aprender de mi error.

Me escuchan. Deja que hable. Que pueda liberar todo. Me abrazan cuando lo necesito. No se alejan de mi hasta que no esté bien.

Festejan conmigo cada logro: cada vez que me levanto de la cama, cada vez que salgo de casa, cada vez que voy a la facultad, cada vez que me seco una lágrima.

Cada vez que derroto a un monstruo.

Mis amigos son los primeros en gritar "¡Lo hiciste! ¡Sabíamos que podías!". Ellos creen en mí, nunca dejan de apoyarme.

Ellos también tienen su vida. Vida que comparten conmigo. Nuestra amistad es recíproca.

Conmigo ellos ríen, festejan, comparten.

Me integran en su cotidianeidad. Me dejan alegrarme por sus logros, festejar cada triunfo. Me cuentan sobre sus miedos y me dejan ayudarlos.

Tengo 18 años y disfruto cada mínimo detalle como si fuera la primera vez.
La primera vez que camino sola, la primera vez que aprendo algo, la primera vez que vivo.

Tengo 18 años y cada día que pasa me siento más chiquita.
Más insignificante.
Más invisible.
A veces siento que desaparezco del mundo real.
A veces siento que solo pertenezco al mundo donde se encuentran mis amigos imaginarios.

Que no encajo.
Que no es mi lugar.
Que no es para tanto.
Que no es importante.
Que no pasa nada.
Nada.
Vacío.
Invisible.
Minimizar sentimientos, sensaciones, realidades.
Que no importa.
Que no importo.
Mínimo. Chiquito. Invisible.